23 novembre 2015

Ça pique...

Et pourtant...
Un peu de douceur,
là,
juste à fleur de cœur...

                                   © Djoe l'Indien

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Photo et texte : Une plume, des mots... des rêves

 

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08 décembre 2013

Eveil des sens

Les mots ruissellent sur la peau
gouttes d'Amour au goût de ciel.
Eveil des sens.
Le corps frémissant, gémit
et s'offre un peu plus 
à cette pluie qui pénètre l'intimité de mon Etre,

à ces caresses nues sur la nudité de mon âme,
à cette sève s'écoulant de tes lèvres,

sur les courbes de mon cœur.
Tremblante d'émoi,
la plume, encore humide de Toi,
dessine mes rêves et enlace le monde.

Sur ma peau, ta voix ruisselle,
gouttes de Toi au goût d'Amour,
désir d'aimer.
Sur mon corps frissonnant
mes doigts épousent leur trace mouillée
et mes rêves abreuvés, voguent au loin.

 

Nue sous la pluie d'été...

Image du net - Auteur inconnu

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12 octobre 2013

Porte plume

Croissant de lune en porte plume.

Il dessine sur fond pourpre

un paysage.

Ombres chinoises invitant à rêver,

à aller se percher à la cime des arbres

pour cueillir les étoiles.

Mais il est encore tôt.

La récolte sera maigre.

Du pourpre au noir

l'Encre de chine dessine

des fruits aux reflets chatoyants

Je tends mon cœur
et cueille les fleurs de nuit

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27 septembre 2013

Un rêve

Dissimulé derrière le cyan de la mille et unième nuit
Un rêve.
Grains de sable s'écoulant sur la voûte céleste
et dont le chant s'élève au matin
lorsque le soleil cueille les étoiles
sur les feuilles de l'aube.

L'oiseau de nuit en s'envolant
offre un fragment de son aile
Au rêve 
Avec ardeur, il grave les eaux fortes
de lendemains sans fins
et enlumine avec douceur l'aurore

La page vierge du petit jour
s'offre à sa plume
Le songe se déploie
calligraphies de bleu.

Calligraphie Michel D’anastasio

Calligraphie Michel d'Anastasio

 

 

 

 

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06 septembre 2013

Calligraphie

Je trempe le calame de mon cœur
à l’encre d’une nuit étoilée
pour écrire l’aube naissante
enluminée d’or et de vermeille.
Je trace sur le vent et sur l’eau
sur le chant des oiseaux
la beauté de ses traits
esquisse du levant.

J’oublie les pages froissées
de mes cahiers d’écoliers,
aux lignes tremblantes et malhabiles,
tachés d’encre noir sang
 sur lesquels ma main traçait
des lettres sans essence,
des mots à contresens
du courant de la vie.

De mon âme affermie
s’écoulent les parfums de l’été
les fruits sucrés de l’automne.
Il m’importe peu désormais
si les vents violents de l’hiver
emportent mes calligrammes
dans l’eau tumultueuse des torrents
ou les dispersent dans la brume.

Je trempe le calame de mon cœur
à l’encre de ton âme
pour dessiner l’aurore
sur la voute étoilée.

 

 

 

 

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