Son Visage

Il y a longtemps déjà que tu le connais et pourtant à chaque instant tu le découvres. Son visage t'est familié mais tu ne saurais le dessiner et lorsque vous vous rencontrez, seul le vent, peut-être, pourrait nous raconter les paroles tues et les mots déposés.

D’un murmure, un jour, il a ouvert la porte de ton cœur béant qui s'est déversé dans le sien. Sans rien dire, il a accueilli le noir et le gris de tes vers, poésie ténébreuse dont tu ne voulais plus ; Parfois, tu as tenté de clore l'huis et de garder ces mots qui dévoilaient ton âme et te laissait nue sous ses yeux. Mais l’on a beau vouloir se taire, les cris restent et la plume ne peut que se soumettre. Alors de lettres fières et élancées en confidences bredouillées, tu as calligraphié tes maux. Il lisait, cela est certain. Jamais pourtant une parole n’est venue commenter ces poèmes couleur sang nuit et il te fallait attendre de voir  le regard, le sourire, pour y entendre bruire des mots étranges, d’une autre époque. De gestes esquissés en souffle de pensées, le noir et le gris s’en étaient allés. Et c’était bien ainsi.

Pourtant tu aurais tant voulu, juste le reflet d’un mot, juste l'ombre d’une lettre en écho à cette poésie. Un temps, tu avais fait confiance à la terre, aux étoiles, pour te porter ce bruissement plus léger qu’une brise d'été. La lune d’argent avait enfanté son secret et dévoilé sa face. Mais aujourd’hui, ensablée dans cette obscurité qui te colle à la peau, tu n’entends plus rien, tu ne vois plus rien. Ses trais s’effacent. On ne retient pas ces traits-là. Ils glissent entre les doigts de la mémoire comme dans un sablier, inexorablement, ils s’écoulent et se déposent sur le cœur et seule la clarté de la nuit peut les révéler.

La lune est noire ce soir.