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Esprits-rebelles
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28 février 2017

Dehors, il pleure

Il pleure au-dehors.
Il pleure sur les pommiers qui ne seront jamais en fleurs.
Il pleure dans la nuit du matin.
Le vent de l'occident cingle les vitres.
La pluie s'écrase en grosses gouttes et dégouline sur le regard.
Les yeux sont secs.
Le cœur se tient au chaud derrière les murs.
L'esprit émigre et cherche un feu,
la flamme est enfermée dans le fourneau.
Pas de lumière.

Il fait si froid.
Les larmes se font glace sous un ciel blanc.
La terre a vieilli d'un coup, oubliant le printemps.
N'était-ce donc qu'un rêve ?
Ces printemps qui riaient ?
Ces rires qui fleurissaient ?
Le vent souffle si fort, il fait hurler les arbres ;
il arrache leurs branches et les promesses qui s'y accrochent.
Il emporte les chants des charbonnières et des nonettes.
Plus rien ne vole dans le ciel, hormis la mort.

Il pleut au dehors.
Les giboulées de mars balayent la chaleur.
Avril sera bientôt là, mai le suivra
et les mésanges auront un nid.
La chaleur reviendra, les arbres seront verts.
Comment seront les cœurs ?
Où seras-tu, toi, le gardien de mon âme ?
Le soleil brillera-t-il au nord ?
Au sud, tout brûle malgré la pluie.
Les larmes n'y sont que mirages parmi les ruines.
Comme tu manques à mon cœur  lorsque dehors il pleure !
Lorsque j'entends cingler le vent et que je sais tous les déracinés,
et que je sais qu'il n'y aura pas de fruits sur les pommiers.




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13 février 2017

Tempête

Bourrasques et rafales
Le vent s'emporte
Branches brisées et voiles déchirées
L'esprit éparpille à tout va
Tourbillons de sable
Les pensées volent
Eclats de pluie glacée
Le grain laboure la terre
Dessous les vers les taupes
le sang  séché
Le silence étouffe
Bruit de l'arme de la cognée
La démence saisit
Gémissements des chênes
Le ciel tarit
Blanches tornades
évaporées sitôt que nées
Poussière de cris
L'être reploie
Ivresse soufflée rompue
L'ombre émiette
Le jardin dévasté
Les nuées se déchaînent
dessèchent le sang
les vers dessous la terre
La brune claire
Les ténèbres submergent
Les voix dans la tourmente
L'orient est noir
Rugissements du ponant
La tempête forcit
Tout craque se fend s'offense
Le sommeil fuit
Coups de boutoirs
L'esprit vacille

Le monde chancèle

 

 

Esprits Rebelles

La poésie est un chant et une parole.
C'est une parole qui parle à la parole de l'homme et qui permet, si elle est entendue, la part miraculeuse de l'existence - Gabriel Mwènè Okoundji -



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