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Esprits-rebelles
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28 février 2017

Dehors, il pleure

Il pleure au-dehors.
Il pleure sur les pommiers qui ne seront jamais en fleurs.
Il pleure dans la nuit du matin.
Le vent de l'occident cingle les vitres.
La pluie s'écrase en grosses gouttes et dégouline sur le regard.
Les yeux sont secs.
Le cœur se tient au chaud derrière les murs.
L'esprit émigre et cherche un feu,
la flamme est enfermée dans le fourneau.
Pas de lumière.

Il fait si froid.
Les larmes se font glace sous un ciel blanc.
La terre a vieilli d'un coup, oubliant le printemps.
N'était-ce donc qu'un rêve ?
Ces printemps qui riaient ?
Ces rires qui fleurissaient ?
Le vent souffle si fort, il fait hurler les arbres ;
il arrache leurs branches et les promesses qui s'y accrochent.
Il emporte les chants des charbonnières et des nonettes.
Plus rien ne vole dans le ciel, hormis la mort.

Il pleut au dehors.
Les giboulées de mars balayent la chaleur.
Avril sera bientôt là, mai le suivra
et les mésanges auront un nid.
La chaleur reviendra, les arbres seront verts.
Comment seront les cœurs ?
Où seras-tu, toi, le gardien de mon âme ?
Le soleil brillera-t-il au nord ?
Au sud, tout brûle malgré la pluie.
Les larmes n'y sont que mirages parmi les ruines.
Comme tu manques à mon cœur  lorsque dehors il pleure !
Lorsque j'entends cingler le vent et que je sais tous les déracinés,
et que je sais qu'il n'y aura pas de fruits sur les pommiers.




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La poésie est un chant et une parole.
C'est une parole qui parle à la parole de l'homme et qui permet, si elle est entendue, la part miraculeuse de l'existence - Gabriel Mwènè Okoundji -



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